Anna-Bulles
Le précurseur du mot : l’enfant
Le précurseur de la page : rose pomme
Les mains dans les poches il s’en allait, de flaques en flaques, de pluie en pluie. Il traine aussi dans le placard tout poussiéreux, tout noir
Baroudeur devant l’éternel.
Il pense épiler le chien, coiffer le chat, collectionne les souris…
Il est terrible, terrible !
Il provoque le sort.
Petit lapin que j’aime ton odeur de caramel salé.
Ce soir la lune est noire et n’éclaire même pas une bougie.
Sur ce, il dort.