Spleen de Paris
Depuis quelques lunes, l’inspiration s’est envolée à tire d’ailes.
Les mots tourbillonnent dans un ciel lointain, les phrases ont grimpé par delà la cime des arbres.
Alors je m’asseois, plume à la main, et je guette… d’aucuns recommandent d’écrire chaque jour pour garder le feu sacré.
Pour l’instant je n’entends que le crissement du papier. Je tends l’oreille et voici qu’une tourterelle entame une mélopée qui vient briser le silence.
A l’unisson de son chant, quelques ribanbelles de mots prennent d’assaut mon âme.
Bonheur d’être là vivante, vertige de vivre, mélancolie du soir, angoisse du matin, solitude des jours passés, tristesse indéfinie… telles un kaléidoscope, les émotions défilent sous mes doigts, fragiles et éphémères.
Rester là, à l’écoute de mon ame et demain, peut-être, naîtra un poème…